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El hombre divisó a lo lejos las primeras luces del pueblo. Caminaba y era ya de noche. Al entrar al caserío, fue directamente a la taberna. Entró y todos lo miraron. El también miró a todos. Después se sentó a observar, en el rincón más oportuno, lo qué hacían los demás y cómo lo hacían y qué es lo que hablaban tanto. Una hora más tarde salió a la calle, decepcionado, sabiendo que nadie de allí sería capaz de decirle de qué color es la lluvia.

Texto agregado el 13-02-2003, y leído por 387 visitantes. (8 votos)


Lectores Opinan
28-05-2010 Me encantó! lanocturna
07-08-2003 Leo la soledad, pero esa que se quiere, que se busca. Me fascina ese personaje solitario cavilando sobre lo intangible. Mis estrellas, un abrazo desde Rancagua. Patricia. Muerte
25-03-2003 Muy bueno, por cierto la lluvia es del color del agua poetasuburbano
15-02-2003 Aquí está un escritor. Dentro de mi punto de vista, el escritor es el que mira todos esos detalles que nadie más ve, o los que todos ven pero no toman en cuenta. Excelente texto. Un abrazo. Gustavo gammboa
14-02-2003 No son muchos los que se ponen a observar esas cosas. A mí me enseñó mi madre, sin querer, una vez que volví del mar me preguntó cómo era el límite con el cielo y como no había observado no pude contestar. Desde ese día miro todos los detalles por si pregunta pero no lo ha vuelto a hacer, tal vez lo ha olvidado. No sé si le interesa esta historia pero igual se la dejo. El relato perfecto. Saludos. mcavalieri
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