ME INTERROGA EL VIENTO

UNO
Y yo quién soy, me pregunto este domingo.
No es enero, parece invierno.
Un gallo canta a lo lejos
todos duermen mientras paseo,
en cualquier alameda, madre, te encuentro
siempre te miro, jamás serás recuerdo.

En la habitación suena la risa de una niña
no cualquier niña, es la mía,
la que me salva del infierno.
Ella remonta la vida con un beso
con parecerse a mí con sus manos,
con su pelo,con sus juegos y esa risa
que se cuelga de mi cuello.

DOS
Y tú quién eres, me pregunto desde lejos.
Siempre rondando mi nombre
no eres mi hermano,
no los tuve, pero es más que eso.
También hay una niña
contempla tus ojos en la ventana
angélica y callada.

En tu habitación se suicida un poeta
salta con su gato y los gorriones ajenos...
Hasta cuándo, niño bobo,
deja que fluyan los versos.

TRES
Quiénes son ellas, me pregunta el viento...
Y yo qué sé, no pasan en bicicleta
no han caído de una nube
sólo quieren ser amadas
eso es todo, se matan...

En sus sábanas tiembla una voz lejana
tendidas al viento se dibujan
como si fueran princesas
y tal vez les alcanza para ser arañas...

CUATRO
Quiénes son ellos, me preguntó el eco de una flauta...
Lo mismo digo, contemplo mis manos
me gusta el silencio...

Mi habitación es eso,
allí renace la flor o se muere, según el día
total son siete,
como los siete enanos de Blancanieves.
Me gusta el que sonríe, se parece a un verso,
a la risa de las hijas que atraparon sin sigilos,
la nube más blanca, el borde de los sueños...

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada