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Entre el vaso de ron, la mesa lisa del bar y su respingada nariz, se formó un triángulo isósceles. Al fondo, donde terminaba la hilera de mesas, un hombre transmutado en trova, lanzaba sus acordes con alharaca. El licor le abrió un sendero ardiente que le atravesó la garganta. Humo salía de su boca, en bocanadas pausadas, limpiamente marcadas, disparadas hacía el cielo. La vista: perdida, entre brochetas de carne y una vela encendida en el centro. Alberto le abrió las piernas antes de volver a casa. El recuerdo de su músculo firme, venoso, latiente, le colmó otra vez la bóveda de la boca. Maldito licor, que como un bolero filoso, le devolvía el recuerdo de Alberto, de las medias escondidas en el abismo de su cartera, los espejos, sus nalgas hundidas en los bordes de un escritorio. El corazón le latió con estruendo. La humedad le anegó las piernas. Un raconto, dos, algún intervalo lúcido, ninguna palabra, y los dedos teñidos con cutex contrayéndose silenciosamente al terminar la bota. Otro ron. Uno dorado y con hielo. Otra canción, quizás un par, coreada por los parroquianos, que esta vez sí rasguñaron su pecho. Un acople de micrófono y la espalda formando una escuadra con el rústico respaldar de una silla con algo de estilo. Silencio afuera y estruendo por dentro. Estruendo al revivir la penetración, un golpe de corriente subiéndole por la espalda, un latigazo de fuego y una leve sonrisa prófuga, clandestina, puta. Alberto y la contracción de sus nalgas al penetrarla, el sonido impertinente de los muebles en el piso. Alberto y su cara de súplica al borde del clímax, pidiéndole una pausa, su saliva escurriendo impúdica labios abajo. Había un lagrimal de lámpara colgando en el centro de la pista, un destello de luces que sus ojos borrosos transformaron en resplandor de océano en el atardecer. Los ojos borrosos, los ojos bien borrosos, borrosos a propósito. El par de lámparas negras que sólo recuperaron su enfoque al terminar la velada, cuando su acompañante, el del otro lado de la cama, el de la espalda apuntada siempre en sentido contrario, pagaba la cuenta y enfilaba camino al auto.

Texto agregado el 17-06-2006, y leído por 220 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
14-07-2009 Hubiera podido mentir diciendo que, cuando terminé la lectura de SUBWAY hube de ducharme… No, la suciedad acumulada y el sudor era producto de una jornada de extremo calor que exigía tal trato higiénico conmigo mismo. Pero, es verdad que leerlo supone transitar por un lugar de escoria. Una espacio vital que muere sin terminar de acabarse. En el que su propia agonía hace de invitación a la vida… Digo sucio, miserable, no indigno. Tal es así que, usted maestro sabe ofrecernos espejos y abalorios que, en realidad son joyas. Por ejemplo, esos dos triángulos, uno en el inicio; otro, esa escuadra, “Un acople de micrófono y la espalda formando una escuadra con el rústico respaldar de una silla con algo de estilo”. Quien sabe si pedazos de un espejo roto que son, en realidad plata. AGRICOL
18-07-2006 Sórdido, triste, me marea...cómo escapar del embrujo de tu pluma, de tus tiempos, de tus horas mezcladas con el placer y toda la tristeza que se siente al final de las palabras. Nada más subir al auto para jugar a la vida. Un texto bello, bello, me colmas de poesía , hermano. Te abrazo y dejo estrellas regadas por el duelo, por las ventanas , por todas partes que pa'eso es la magia... FaTaMoRgAnA
03-07-2006 otra vez: un estilo pocamadre, vasto, chingón... pero ese final, ese final... no sé. Aristidemo
21-06-2006 Apasionado relato, un clima perfecto para disfrutar de un momento de exquisito placer***** monica-escritora-erootica
20-06-2006 No es que nos estemos echando flores pero eres un tremendo narrador como otros buenos amigos que tengo, como sugonall, cvargas que te visita, josef, zulada, en fin, noguera, me he quedado pasmada la calidad de tu trabajo********* impresa
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