Pocas cosas giran en tornillos sin cabezas:
la leche que pinta una cara hostil,
el parecer de las Alondras casadas con el viento,
el sutil aroma que deja escritos en camisas de seda,
la voz del viento reclamando alegrías
al otoño que no lo escucha y hace fiestas con sus manos etéreas.

Hay minúsculas formas
enmendando, floridos, paisajes de ocre:
las manos y la pila con que creciste,
océanos de regocijo empleados por la lid de amar,
manos infantas que rozan la faz de la vida,
juegos de Musas que posan sus Esmeraldas en la elucubración de poetas agónicos de viveza.

Miles de años, tardaría, en abrirte el Universo
para que pudieras auscultar con propio donaire
la simpleza de la existencia, y la hermosura sempiterna retocada en el Edén.