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Inicio / Cuenteros Locales / gonzoyar / Mi verso se hizo carne.

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De que manos ignotas se escapo este ramillete de susurros?
Habran llegado a tiempo de ser leidos?
O solo son bocetos de una risa en patas de gaviotas?

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En bosques de laureles,cuyos obscenos dedos apuntan al cielo,nacen incomprensibles huertos de poetas.

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Tras canales navegables va quedando la estela sanguinolenta que dejo una cruz de navajas,cuando el poeta asesino ,tomo el lapiz y cual estilete lo clavo en alba hoja.

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Bufandas cual banderas negras al viento,anuncian demenciales abordajes de palabras,al tiempo que zapatos duermen en bandadas.

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Poesia hecha de carne,musculos,sudor,fecas,fiebres parturientas.
Poesia, en cuyo nombre mueren los gorriones en abril.
Poesia...
Bendita poesia.

Texto agregado el 22-07-2006, y leído por 102 visitantes. (10 votos)


Lectores Opinan
24-07-2006 Tan bello y sutil, como la sombra de una luna. gatelgto
23-07-2006 cuestionamiento a si mismo...el primer escalon para una reflexiòn constante...mmm eso es un hermoso poeta...genial luzyalegria
23-07-2006 exelente escritura, una pregunta tienes piel? xanto
22-07-2006 Buenísimo ***** SorGalim
22-07-2006 strys* brancaneves
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