Vestía de terciopelo negro. Procuraba beber largos sorbos, sin detenerse. La suerte estaba echada. Cuando en el callejón de los recuerdos lo olvide todo. Dos, las caras de la moneda que por debajo llevaba la sonrisa intacta. Fuegos artificiales, celebrando las penas, mientras el alma se apaga y las ganas se pierden. Reíamos inocentes. Pútridas blasfemas brotaban de nuestros labios. Tiernas las carnes que desmantelaban la piel. Creyendo gritar suspiro.

Lejos, muy lejos, casi en las lejanías o del otro lado del renglón, langostas disfrazadas de poesía.