Ella
Su cabello es largo y a la vista de un poeta parece perderse en un mar cubierto de hojas en otoño
Sus ojos, a la vista de un mortal, son dos comos que transfieren paz y la inquietud ella lleva dentro a quien cruce con su mirada
Ella escribe poesía, logra desarmar completamente mi estructura sanguínea, toma con sus dedos un lápiz y parecen teclas de piano que hacen música en el papel, su voz es arte, cada una de sus palabras es arte
Solo la puedo imaginar a ella frente a una ventana donde el sol sale todas las mañanas, excepto en esas donde esta triste y el mundo diluvian. Donde ya nada vale la pena, si no se la puede ver sonreír
A ella no le puedo dar flores por que se secan al quedar opacadas con su belleza, ella es alguien que no entra en ningún concepto de metáfora que pueda decir
Ella entro en mis pensamientos por que nos cruzamos por casualidad
Ahora solo puedo escribir esto y no puedo más que pensar

"la conocí en un restauran, ella no paraba de reír, y yo no podía sacarme una obra de teatro de la cabeza"