Para que las hojas blancas
se tornen de tinta morada,
basta con reconocerlas como amantes
de carne diamante
y abrazos de tez foránea.

Para que mis términos de sangre repletos
lleguen a la altura de la presencia
del sol o de la noche,
no hay más camino
que el de poemas leer y haber leído
para que en la mente
el infinito-comos-paciente-
suceda como su misma causa lo requiere.

Por mí,
que en poesías mato el día
como viuda negra
y en la noche
caso a Selene,
la que Ruben Dario llamo causa
y la que un griego,
y un francés lleno de opio,
llamaron espejo de una noche
e idea de una farsa,
de una incomodidad
barata
y un regalo romántico inmatable.
¿Quién quiere leer líneas
sobre la luna no pisada?
¿quién quiere saber
cuando las hadas de espuma bajan,
de sus aposentos,
y me mojan los ojos para decirme
que jamás hubo
tanta locuencia en mi verbo
y peligrosidad en mis dibujos-letrados-violáceos?


..¡Ah! Para que las hojas blancas
se tornen de tinta morada,
basta con reconocerlas como amantes
de carne diamante
y abrazos de tez foránea.

¡Todas hadas de espuma blanca
confundidas en la planicie
de su cuerpo
y
filtradas
en el contenido suyo y bello,
otoñal y con hojarasca de tintas sauces
de oda de un ensueño sin cierre
y una dicha sin anhelos pasivos ni concientes.