Pasa el tiempo debajo de mi puente,
se posan mariposas negras
entre la rana y la libélula de la fuente
en la entrada de aquella casa
la que perteneció a Hemingway
gatos negros, blancos y pardos
transitan en el descalabro
de tener herencia incierta
de no poder jugar ni con el barro
parece que llueve
parece que no tanto
bastante calor
ayayay capaz que me de catarro
la pecera perdida en la ventana
de lo que dicen fue un baño
sigo paseando por ahí
casi casi que me caigo
podría haber dicho
me compre un terrenazo
es que el piso es resbaladizo
cuando húmedo como cántaro
le da pie al agua pura
hasta que le hace un forado
(agua mole em pedra dura tanto bate ate que fura)
algo así juegan imágenes
en el jardín de los recuerdos
entre elefantes de la piscina
del mundo inexistente
del patio de los callados
y los silentes
pasos sin sombra en el estudio
al igual que el idéntico cuadro
transparente de beber
tanto mojito cubano
mejor dicho de humo
de un buen habano
o la mezcla de los dos
pero algo a quedado
un crujido entre las tablas
y el tejado
no el de vidrio
que ese se rompe…
de un solo peñascazo

Que habría dicho el pobre Ernest
si supiera que la mayoría se pregunta
¿quien es este carajo?