Tu cama es la mesa de mis rutilantes desvaríos. Mi cena de pobres. Mi ojo de cristal. Entonces, por lógica deducción, mis desvaríos son las sábanas que cubren tus formas y mi cena de pobres, la almohada. En cambio, de este ojo de cristal, con el que diviso un horizonte de pie arengado a luchar por mareas y cielos, junturas y rebrotes de silencio - en esta parte hablo de tí- nada puedo decir. Apenas un suspiro quedo. Una imagen perdida en el pasado. El último soldado regresando de la batalla de tu nunca jamás.