I. Secarás tu zapato en el trébol
lavarás tu pañuelo de leche
y me volverás boca
prendida en los cristales
pasan los años
pasan
los abismos del entierro:
porque no dirás una palabra
que lave
que diga un verso
de tu mano justa.

II. En qué piedra verde quedará
mi paso
si es que vida me fue
si es que muerte no hay
si es que sombra me cae.

III. Rodaba manchas de paño blanco
sobre nuestras manos
y la marca en mi ventana
universos de goma blanca
mis ojos blancos
desde la cuna cantábamos
en el abrazo perdíamos el acento
de querer unir la noche madre.

IV. Haber vuelto y subir
la inundación de tu falda
me castigó
y la palabra
mecánicas albas violetas alpes
y violenta mueca por el cruce de la calle
viene llegando
ahora que no estás
que voy por tu lana pasajera
y me pierdo en las sábanas
dementes albas
demente grano
demente revolución.