¿Quien dijo que el pasado no es real?
Hoy encontré su cadaver en mi pecé,
putrefacto, demacrado, irreconocible
medio comido por los peces
de los oceanos del olvido,
pero vivo, o muerto, era real.

Rastros de recuerdos
de tiempos distintos,
rastros de memorias,
de nuevo sobre mi teclado.

Un poema que ya había olvidado,
en el que las palabras juegan
y unas con otras se confunden
en un lienzo de hermosura.

Los versos de una fugaz aparición,
de lo que fue un ideal a medias,
de una revolución fracasada
antes siquiera de comenzar.

De la mano ambos
han regresado del pasado,
para mostrarme un retrato
de aquel niño que los miraba,
de aquel que los leía avido de estrofas,
con hambre de corazones tiernos
y ansias cleptomanas de sentimientos.

Y en el espejo de este cuadro
no soy capaz de reconocerme,
incapaz de saber si soy o no soy
el mismo niño de mirada perdida.