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Que lamentable
hace tiempo que se ha ido

La inspiración no fluye
porque el río ya está muerto

Más nadie puede
hacerme resucitar

Ni la más noble sangre
de dioses guerreros, porque no existen

No hay vida
no hay color

Sólo piedras que hieren la compasión
de un lastimado individuo

Sangre seca
más no apasionada

Estanque de defunción
mil horas pasan sin una reivindicación

Sueños podridos
ilusiones malolientes

Canciones asquerosas
voces apagadas que marean

Todo se ha muerto
y nada posee siquiera una chispa de aliento

Cielo oscuro
matices enrojecidos

Enormes arbustos que dan pena
si no hay agua, ¿quién los alimentará?

Cero producción;
la fábrica de utopías ha quebrado

Contornos delgados y siniestros
se ciernen entre la tiniebla

"¡Son los caídos!"
Alguien exclama

Míticos y fantásticos delirios
que han perecido de hambre y sed

El río está seco
la enfermedad lo ha tocado

No se tejen palabras
pues no hay alma que mueva los palillos

Pero alguien sigue intentando encontrar
en un último vuelo de pegaso

Lo que se ha perdido
vivificar lo que ha expirado

"'¿Será posible?"
pregunta alguien en soledad...

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