Conseguí en un retirado camino
lo que buscaba en la vida de un guerrillero,
que lucha por amor,
con los casquillos usados de batallas,
de ese, el último verano
de la lucha agria que me encontraba.

Sangre caída, mezclada con sudor de hermanos
conseguida por la falta de “plomo”
para bombas producir, con sangre y sudor.

Se sufrirá un nuevo destino
si la vida aquí se acaba; (pensé ahí)
como un libro cerrado,
con el rojo temor de ver a los negros apartados
juntos en las casas del gran alano
que canta en su propia baba.

Te quitamos el fusil maligno de las manos,
manos usadas por jóvenes; y me asomo;
a los cántaros; y sólo dejan tu hedor.