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Son las 21 horas, como siempre, Gabriel saluda a su jefe y pide autorización para retirarse, detrás el subterráneo, lugar de trabajo de Gabriel, huele a sangre y deshechos humanos, todo se alumbra con luz de tubos fluorescentes, mas allá la nueva guardia, con su radio a pilas escuchando onda disco, más atrás, pequeñas celdas sin luz y cuerpos heridos, pero silenciosos, ya no por miedo, si no como resistencia al horror o a manera de protesta, para que ningún verdugo sienta satisfacción de su pega bien hecha.
Gabriel toma su auto, asignado por su jefe, desde que fue alejado de su trabajo rutinario del ejército y paso a ser parte de la brigada de interrogatorios, pero como siempre no va directo a casa, si no se dirige a la parte sur de la ciudad, al viejo prostíbulo donde sus jefes lo habían llevado después de su primer” trabajo”, ahí como siempre pide un trago y busca aquella puta que lo acerca la vida, con ella siente que recupera lo esencial del macho, eso que ha perdido, según él, por culpa de su mujer y su inútil trabajo que la distrae de su función de hembra. Pero es noche, no anda buscando consuelo ni resarcirse en una cama con una meretriz, lo que busca es un buen trago fuerte y que lo escuchen, bien clarito, pues siente que algo no le habían enseñado en el curso de seis meses en Panamá y el mes y medio en Tejas Verdes, pues esto sale de lo normal, a los terroristas hay que aniquilarlos sin contemplación, sean hombres o mujeres. No señor, a estos hay que sacarle todo y si se van, mala suerte, el país gana con ello, un miserable menos. Pero esa niña de 23 años que al desnudarla y colocarla en la parrilla, podía evidenciarse el estado de gravidez avanzado y no podía sacarse de la cabeza la tremenda similitud con su hija Gabriela. Mientras bebe compulsivamente un pisco, otro, solo, como toman los machos, las ideas iban y venían, confusas, aterradoras obligando a su lengua, a su voz, a magullar a manera de rezongo, que el sólo cumple órdenes, que es su trabajo y que la patria se lo va ha agradecer, que el no tiene la culpa que la mierda estuviera embarazada, pero si tiene la misma guatita que su hija, sus lagrimas y gritos eran por su bebe, que ella no iba a decir nada, por que nada sabía y meta darle vuelta la picana y de nuevo su hija acompañándola al examen ginecológico, las palabras del médico, que el no podía hacer un aborto en tal estado de la paciente, que por que no vinieron antes, que ahora es muy tarde que corre peligro la vida de su hija y nuevamente las palabras de su jefe y la violación de su colega a la muchacha y de nuevo el médico que no aceptaba la presión. Ahora, si usted se hace responsable, lo hacemos.
Pero que se creía ese medicucho, hijo de puta, con esa razón de que no podía, que era peligroso, si lo único que hacía era tomarle el pulso a los detenidos e indicarnos si podíamos seguir apretando a los terroristas, ahora cuando de verdad había un ejercicio de aplicar la medicina, se arratona, pero claro bastó la voz de su jefe, para que el infeliz aceptara de inmediato el trabajo.
A la cuarta piscola su lengua se hace más traposa, sus peroratas pierden sentido lógico, sus recuerdos cruzan cuando entró al servicio militar y la posibilidad de quedarse y hacer una carrera, luego el golpe y cuando disparó a esos obreros que no habían respetado el toque de queda y la invitación a ser parte del servicio, los cursos en Tejas Verdes y luego en Panamá y las nuevas técnicas de ablandamiento y como le crecía ese dolor de espalda, de tanto cristiano mal nacido, que no aguantaban el tratamiento, su hija y ese embarazo que manchaba su hoja personal, la pateadura por cochina y la sangre que le corría por entre sus piernas, igual que la joven que le había tocado todo el día el tratamiento y su colega que gozaba con el procedimiento.
El reloj marca las 23 horas, debe ir a buscar a su hija a la clínica, Así que será para mañana, un beso un agarrón y con más pena que ánimo toma su auto y se enfila hacia donde la atienden, su hija, la regalona, pero algo no está funcionando bien, las carreras y esas luces fluorescentes que asemejan su trabajo le advierten que algo no camina, hasta que aparece el médico, y directo,y sin preámbulo le deja caer la noticia, que se había complicado todo, que no pudo hacer nada, que cuanto lo sentía, que Gabriela ya no estaba, que la septicemia, que lo sentía, pero que el equipo había hecho todo lo posible, que el había llegado tarde, porque estaba en el Servicio, recuperando a una, que se les había pasado la mano, pero, que lo habían llamado y que nadie sabía donde estaba., que no era su culpa , que no era su culpa, y los gritos, los llantos, los lamentos dentro de su cabeza, el caos, todo gira y esa mujer en la parrilla los gritos por su bebe, que ella no iba a decir nada, por que nada sabía, y la puta que lo parió y la rabia , porque no se callaba, porque lo obligaba a darle con todo una y otra vez y la sangre y el terror que no era mi culpa, que no era mi culpa, que obedecía ordenes……Gabriela……Gabriela

Texto agregado el 04-03-2007, y leído por 385 visitantes. (18 votos)


Lectores Opinan
01-09-2009 uf lmarianela
17-12-2007 Te felicito, te adentraste en la psicología de un terrorista de estado ( esos son los peores)..Un lenguaje fluido, que se acopla a la trama y convence al lector.Vertiginoso relato..Pocas veces otorgo estrellitas; y sin embargo, esta vez si que te las concedo. Grauer_wolf
09-11-2007 Los mismos que hoy votan NO! al aborto porque es una sesinato son los mismos que apagaron tantas vidas acaso eso no es un asesinato tb para alñguien que no podia defenderse porque ellos tenian todo el poder y la autoridad que los respaldaba? Malditos perros que matan y luego duermiron tranquilos hasta hoy caliope42
13-05-2007 Maravilloso escrito y que fuerte!! las palabras el contenido...un abrazo ..siempre invita a la reflexiòn yerma
06-04-2007 Se lee de un tirón, olora sangre y orines quedan en la garganta. libelula
13-03-2007 es de terror!!!!!!!! tecclas
12-03-2007 Hay algunas lineas de trabajo politicas que sirven para consolidar el objetivo que quieren las masas. Pero esta, la del cuento comprometido, con ese contenido social, donde la tortura o el interrogatorio de primer grado son las reglas que violan los derechos mas elementales del hombre,esta requiere de mcho estudio y conocimiento porque en el se remueven profundas cicatrices. La capucha, la picana, la ruleta rusa, la patada, la violacion. La humillacion es la practica que tienen los gobiernos. Recuerdo cuando Alan Garcia prometio a un pais revolucionario su solidaridad militante por si acaso los Estados Unidos los invadia. Mas tarde este mismo hombre hacia la masacre de la Cantuta. Y huyo acusado de robo. Lo mismo se puede decir de los gobernantes colombianos. No hay uno solo entre ellos que de la talla para ser dignos de ocupar la primera magistratura. Sin embargo son los que gobiernan. Conoci muy de cerca el movimiento revolucionario salvadoreno cuando eran fracciones de guerrillas para despues constituirse en un movimiento nacional. Lo mismo puedo decir de los militantes chilenos que deambulaban por America apoyando todo acto de justicia. Una denuncia que puede ser mejorada, no es un intento fallido pero el espiritu que lo mueve es el mismo que nos mueve a millones. Quitar la venda para refrescar la herida es muy bueno por si acaso hay entre nosotros alguien que tenga mala memoria. piara
08-03-2007 Muy bien escrito de una lectura que te precipita a leerla y buenas imagen. Bien logrado!!***** terref
08-03-2007 Al empezar a leer no he podido seguir, no por falta de compromiso a tu denuncia, mi sensibilidad ya está enferma de horror. A veces, muy amenudo, pienso en esos centros de tortura, y rezo para que el Todopoderoso alivie y les libere del tormento (existen todavía, y muchos). Politica y socialmente soy activa y lucho. No puedo hacer más. Te dejo mi admiración por tu escritura comprometida, que sacude conciencias y pone sobre la mesa una vez más la perversidad en su estado puro. Para que se sepa que el TERRORISMO se practica desde las Instituciones y el Estado, ese que llaman de derecho. maravillas
07-03-2007 Amigo... Esta es una trama psicológica cruda y desesperante, en un fluir de la conciencia que intenta perderse en una maraña de corrupción y miseria humana. La narración y la descripción que realizas tiene un ritmo apurado, vertiginoso, a todo galope, realizado en muchas frases cortas unidas por conjunciones lo que hace también la lectura acorde con el enmarañamiento mental de Gabriel, el protagonista... ***** SorGalim
06-03-2007 Un tema complicado eligió para este cuento estimado luis, complicado por que la scicatrices aún son demasiadas, tan solo se atenuendo en su extrerior, pero por dentro la cosa sigue, el trabajo del torturador, un trabajo como cualquier otro, que se cumple como en cualquier otro trabajo, con rigurosidad metodica, y luego a casa propia o de putas, a beber solo, a pasar los momentos en que se le manchó la manga con sangre o mierda del o de la torturada/o, a sacarse un poco el olor para luego llegara casa y encender la tv, sentarse al lado del hijo de 7 años, revisarle sus tareas, conversarle de futbol, acariciarlo y luego ir a dormir con la mujer, para al dia siguiente cambiar el rostro y torturar, importando un carajo si el interrogado sepa o no, ya que no es lo importante, ya que eso es, entregar lecciones a quienes siguen. el recurso literario muy bueno, alguna frase con tiempos verbales no acordes ( a mi modo de ver) mis 5* curiche
06-03-2007 uuuuffff menudo texto eslavida
06-03-2007 quisiera tener la frialdad necesaria solo para hacer referencia al texto desde un punto de vista crítico literario y señalar la presencia de elementos como el montaje utilizados por cortazar, o bien por vargas llosa, no obstante el estilo , el sello individual con el cual se aborda este tema supera lo meramente literario y nos acerca de lleno a una realidad fantasmal en donde el dolor se hace carne en cada uno de nosotros , la sensacion que experimente al leer este texto es similar a la producida por el arte de guayasamin . en su obra el grito. comparto la mayoría de los comentarios expresados por otros lectores . no tengo mas nada que agregar. monalisadepre
06-03-2007 Es terrible la historia, pero tan cercana a todos en latinoamèrica, nunca pude escribir sobre eso porque no tuve acceso a informaciones màs o menos claras, pero sè que en mi paìs por mucho tiempo se usaron esos mètodos y uno se pregunta, còmo pueden hacerlo, y la respuesta està en tu cuento, no, no es un ser diferente, es alguien igual a nosotros, con lo9s mismos temores que sienten los padres hacia los hijos, con el mismo dolor ante la pèrdida de ellos, pero sin embargo alguna diferencia debe haber, porque no todos podrìamos torturar, no todos.Muy bien el cuento, la atmosfera tambièn introduce al lector de lleno en ese campo vislumbrado por muchos pero desconocido por la mayorìa de la gente. doctora
06-03-2007 Que horror y el nombre de ella tan cercano a mí. naiviv
05-03-2007 muy buen testimonio de una realidad que duele a muchos o a todos, aún los que no padecieron este tipo de injusticias, en cuanto al escrito yo revisaría algunos errores de redacción, por lo demás muchas gracias por la invitación, valió la pena india
05-03-2007 Sin duda para una historia así hace falta vislumbrar la sin razón, la patología que bien describes. NeweN
05-03-2007 Hay por aquí una rabia contenida que al lector se le transmite muy bien, hay un testimonio que se siente,porque la literatura ha de servir para decir a los demás lo que ha pasado y no creerse la historia oficial, al otro lado de ella hay gente que sufre, que no es nadie, que se muere, que sangra, que vive o sobrevive y la vida es entonces un caos...Tus letras en amasijo se traen todo un mundo y un submundo que aterra y enfurece. Bien logrado, pero predecible, de todos modos bien por el testimonio. Estrellas para que iluminen las letras y las ganas de decir... FaTaMoRgAnA
04-03-2007 Gracias por la invitación a leerlo. Muy duro, muy cercano. lesu
04-03-2007 Un estilo muy demostrativo de como desarrollar interés en el lector. Poetacacho
04-03-2007 El estilo ácido ,crudo, reflexivo, simplemente cojonudo...¿ El tema? Se hace justicia a sí mismo...La pregunta es quién son verdad los terrosristas¿ Ellos o aquellos?...Sólo siento lástima por las víctimas, ya sea la de la parilla, o su hija...Más que notable estilo... churruka
04-03-2007 Uf, que fuerte. Bien dicen que esta vida es redondita y por donde pecas, pagas. rosariopaz
 
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