“...y muere la sangre;
cuando ya estábamos naciendo”
Anónimo


Cuento los pasos
con mi piel herida.

Cuento los lamentos
con mi alma triste.

Cuento las lagrimas
con la vista ciega.

Cuento tantas cosas
que ya no se sumar.

Cuento mis balas
que saque del alma.

Cuento mi vida
que mi madre me dio.

Cuento todo
sumo el resto,
ya de nuevo:
me olvide de vivir.