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En el olivar...

Manos blancas esparcen
trabajo y sudor
que maduran el olivar.

Olivos de todos
campos de nadie,
frutos del viento
corren por su sangre.

Raza en flor
de la sultana primavera,
fragancias de azahar
inundan la vereda.

Y en la tenue brisa
bailan las caderas
de la hacendosa mujer
con el fruto de la tierra.

Fructifica olivar...
que hay manos
para la cosecha.

Joan Bosch © 17/03/07


Texto agregado el 17-03-2007, y leído por 139 visitantes. (6 votos)


Lectores Opinan
22-03-2007 Es un poema con una frescura hermosa. naiviv
18-03-2007 Versos muy musicales ¿Quizás anunciando ya la primavera?. 5* RESTORACH
17-03-2007 Se respira naturaleza ***** saturnina
17-03-2007 Escribe, Joan. Que hay ojos para leerte. theotocopulos
17-03-2007 Muy lindo poema. tiresias
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