Gritos Internos (V)


En la verdes olas que el viento me borro
escribí la historia de un joven perdedor;
con todo el mismo sudor que secó;
y cantó por la libertad ganada; al caer la noche.

No como del mismo aire, que un Domingo muerto
por el aire fétido y aburrido; no canta,
sin disfrutar una nube tirando a gris.
La escalera del universo, no llegará a su final,
toma el vuelo del ave migratoria
y sobre el bendito puerto se me darán la bienvenida.

Con unas acuarelas nuevas que en este camino robe
me he convertido en soldado de músicas y vientos,
sin poder entender en otros idiomas los sentimientos
de lo padres, que desean el regreso de sus “offspring”.

Al poner un lente oscuro sobre la vista de mi corazón
no logro tapar la conciencia
de los sumos al morir.

Ya el viento del norte toca mis sentidos
el de la vista
el del oído;
esos no, los otros.
Los escondidos en la razón del hijo
del soldado emigrante de bosques y ríos
bajo esa Patria haber nacido.
Ya me he cansado del vivir en la misma vida
que un mes octubre inicie la ruta hacia el puerto maldito.

En los libros que se han quemado
desde la usurpación de los españoles
hasta el quema de los pseudos-comunistas
todos se han perdido.

Ya en esta guerra que ahora libero
no tengo memoria de los aprendidos
con el profesor Hernán,
con el hermano Arturo,
dos ausentes en mi cerebro,
consigo liberar mis dos manos
de los andares nocturnos de un simple vivir.

Me recuesto en mi propio hombro.

Sumo las tejas de las casas conocidas.

Un cigarro me calienta bajo el verano extranjero.

El fantasma que conocí en el 1ro de enero
es el mismo que mañana me cantará la melodía,
la melodía del sur con su puerto al norte;
después de la cruzada del magno río
de la inhóspita montaña
de la húmeda jungla.
Y al mero final me dará energía para no regresar.

Consumo lo que produzco
gasto lo que gano.

El verde que te di en nuestro momento
se ha convertido en aguas albúminas
que limpian el camino; que juntos
algún día, no sé cuando, nos juntemos
con juventud ganada
y experiencia conseguidas.

Uso el perfume que me das
y lo visto con mi sudor de hombre
sin poder conseguir
cambiarlo por tu olor interno.

Todo esto se me ha perdido en el mismo puerto.

Casi todo o muy poco, ahí mismo se consumió.

Tengo la piel blanca y aún así te busco por las tardes.

¿Qué pretendo al verte desnuda?

En un mes de julio; regrese,
un día antes de que iniciara ese mes.
Casi 20 días tardes
el arma rusa intento quitarme
la mirada del puerto que de ahí mismo corté.

Ya, casi 20 años
de una vida peculiar
llega a un principio oscuro;
con la fuerza inmediata para derrotar
el puerto negrumeno y alto,
que al retorno a mi terruño
no pise, ni mis huellas quedaron.

Canto en los meses de verano
sobre el octavo día del mes siguiente
sin verte llorar, sola y en silencio con un cepillo
en tus manos, ¿Te acuerdas de mí?

Declamo en el mes siguiente sin ganar medallas.

Cuando joven fui, gane una.

Socios asociados
de que me valieron sus palabras
sin orden ejecutar, y sin orden continuar
bajo el mismo farol de luna; ahí,
nuevamente llore, al recordar mi alma
y ver mi pueblo en sangre.