Las mandolinas cantan con dolor
dolor de meseta quemada
dolor de siesta olvidada.

No hay canto que no venga del dolor
ni sangre que surja sin él
ni menos, la vista que no mire; el finito resplandor.

Ya llega el canto
llega con voces neutras
sin aliento
sin ánimo.

Veamos unos aires tupidos de fragor
fragor de combates
fragor de amantes escondidos.

Vuelvo mi vista hacia atrás
solo miro la misma estela que antes deje
¡la misma estela!

Cuando ya llegue la hora
el dolor partirá con ella
tras minutos, tras pesadillas.


Cuento mis pasos
los mismos que forjaron la estela
los mismos buscados por años, sin captúralos.


Las mandolinas cantan con dolor
dolor de meseta quemada
dolor de siesta olvidada.

Bajo el grito de los montes
se unen las casas de las colinas,
insinuando un baile,
palpitado sólo por las suitas.

Entonces:
¿Que cantará la quebrada por las noches?

Sólo el brío de la mañana lo sabrá.

Cantemos con la meseta
pero que esta vez sea verde,
cantemos juntos en la siesta
y que las luciérnagas nos miren reír.