Había comenzado por casualidad.

La pulsión le rondaba la cabeza desde chiquito. Haciéndole sentirse distinto de los demás compañeros de juego, y por tanto autoseducido por la diferencia.

Y una tarde, ya abandonada la infancia hace tiempo (cronológicamente pues en lo demás no la abandonará nunca), se decidió a dar el paso.

Esperó a la idea, la siguió, la codició con todos sus sentidos, y sin previo aviso, la atrapó, y de ahí al ultraje, la mancillación, y el posterior asesinato todo fue un suspiro...

Al principio, mutar lo puro de una idea, en ese desecho en que las tranforma tras el paso de lo que siente a lo que escribe le causaba un placer indescriptible.

Ahora, se ha vuelto descuidado. Deja pistas burdas, las lesiones son cada día más evidentes. Exhibe los cadáveres de ideas cada vez con más frecuencia y menos artificios.

Quiere parar...... Quiere que lo detengan.