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Veo mi reflejo en tu pupila. Siento tu respiración en mi cara. Tu lengua y la mía juegan a no dejarse morir, a rasparse mutuamente y a lamer nuestros cuerpos. Tus manos me tocan. Tocan mi miembro erecto. Tus manos son lazarillos que guían a mis manos ciegas hasta tus pechos, a tu vagina. A tu húmeda vagina termal. Te tiras en la cama, sobre las sábanas que lavó mi mamá.

-Métemela.

Te penetro: caliente el cuarto, la almohada, mi estómago. Cadencia en nuestros cuerpos. Tus uñas se clavan en mi espalda rasgando historias pasadas. Te penetro una y otra vez, más rápido. Insensiblemente rápido. La saco y me vengo en tu vientre que da espasmos y pellizco tus pezones. Y tu mano esparce mi semen sobre tu monte de venus.

-¿Un churrito?
-Va.

Saco el churro de mi mochila. Tomo el encendedor y lo prendo.

-Toma.
-¿Por qué hablas así?
-Soy un gangoso.
-Mira, oye, yo también.

Te has ido. Mi cuarto da vueltas. Camino por todo el cuarto. Ya no hay mota. Pero no me desespera eso. No es eso. Sudo y huelo a ti. Me da asco. Hace tiempo que no te amo. Hace tiempo que no amo. Salgo y me salpico de noche y estrellas. Camino. No sé cuánto camino y por dónde. El ruido de la gente y de los carros me da náusea. Me mareo. Busco un edificio alto, muy alto pero aquí sólo los hoteles son altos. Y, ¿cómo llego a la azotea sin que me digan algo? Mejor voy al depa de Pablo.

-Pablo.
-Mmmmh
-Vamos a la azotea. A ver el cielo.
-Bueno.
Estamos arriba. Hay mucho viento: olor a elote, a tamales, a pavimento recién mojado.

-No traje mota.
-Yo tengo en mi cuarto. Voy vengo.
-Va.

Dolor de cabeza. Lágrimas fuego cayendo por mis mejillas. Me subo al borde. Siete pisos me separan de ese atractivo estacionamiento. A lo lejos se oye una canción de Nirvana ¿Cuál es? Creo que sólo yo la oigo, rebotando en mi cabeza.

“I’m not like them but I can pretend. The sun is gone but I have…”

Ya no recuerdo. Silencio. Pues va. Y me dejo caer. Todo es lento. Todo va lento. No tengo miedo, sólo frío. ¿Por qué tarda? Veo tu rostro al lado del mío.

-¿Por qué?
-No sé.
-¿Ya no me amas?
-No.
-¿No te lleno?
-No.

Mi sonrisa decadente. Estoy en el suelo.

Texto agregado el 16-03-2004, y leído por 300 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
29-02-2008 excelente relato pintura urbana***** guero
10-09-2005 cuantas fotografìas fueron? me gusta tu estilo. S.O.S. como decia bachelorette ozelotl
04-08-2005 Un estilo muy original, me pareció muy bueno Peter_6
25-03-2005 tu texto es muy descriptibo, y me ata a imagenes que alguna vez pasaron por mi cabeza. me gusta esa forma de expresar lo que "quisas viviste", cayendo en lo grotesco,pero no en la exajeracion. saludos dariolet
06-03-2005 Que bruto, dejas caer al lector en un vòrtex del cual ya no se puede zafar. Todas la imágenes que licuas en la mente estan ahi el tiempo necesario como para no dejar de pensar en ellas los próximos cinco minutos. " the day is gone, but i`m having fun" Asesina_Serial
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