Las cosas no me escrutan el mate. Las cosas descansan, y yo en ellas. No las toco, porque hacerlo implica un ejercicio de mi conciencia, y yo quiero reposar. La piedra no penetra mi cabeza, no me viola, no me hurguetea... es un colchón para el alma. Cíclicas cosas, exánimes cosas, incólumes a las cámaras con que las filmo, carentes de sentido, inertes, apensantes, inaspiradoras, muertas, cosas. Tranquilas cosas, yo duermo en ellas... deseo reflejarlas interminablemente.
He viajado en cosas móviles; en el agua soy gota y reposo en la inercia que no pugna con el movimiento. Y si son inanimadas, soy el espejo irrepetible que refleja ese objeto estático desde un ángulo único.
Yazco... Dormito, estoy y soy un momento. I´m just a second. Un pedazo blanco y pequeño y ciego que observa un instante desde un cuerpo desligado a lo que soy. El fragmento azaroso, el charco de ex-lluvia que espeja la ampolleta prendida del poste puesto en la intersección Salvatore-Mackena, cuya existencia se reduce al segmento tristemente lineal dieciocho cuarenta y cinco-diez y ocho cuarenta y seis, cuando un roedor aplasta la poza y deja de representar al palo con luz, volviéndose lodazal con patas de rata, imágen ondulante de vientre de ratón con aura anaranjada.
Yo no soy. Lo que pasa es que la conciencia de este cuerpo dice: Yo soy el conjunto de pensamientos que integra esta masa, que también soy yo. Pero eso es mentira, basta ser conciencia para notarlo, dentro está la respuesta, llega sola, cuando se es lo que se es y no lo que se cree. Como las cosas son cosas, nosotros lo mismo. El engaño lo hace una conciencia que se somete al yo.
¿Para qué? Qué se yo. Yo no soy si no una rebanada de pensar que no debe nada, salvo ser... El que todo esté ordenado es una fantasía humana extrañamente empecinada en modificar las escencias.
Las vidas humanas, desde que se han vuelto importantes, dejaron de funcionar