El silencio es testigo de mi oscuro deseo; avidez que esconde una mirada equívoca y confusa, ese atisbo del cual solo he de probar aquellos flagelos que la misma me provoca, plasmando sobre mi piel escozor de tu tacto quimérico que me envuelve en caricias, que me llena de vida y me arrebata la misma. Amparo un suspiro lleno de miedo, respiro caricias divisadas de congoja innombrable. Vive y muere dentro del círculo de sangre que he derramado; las niñas lloran y sirven de auroras para cubrir el cielo que esta noche agoniza.

Palabras sin nombrar no serán pronunciadas jamás, vientos de guerra vendrán y se llevarán el deseo que permanece en mí como marca, tal y como enfermedad incurable, como si fuese la cicatriz de una herida mortal; tan mortal como la ponzoña que nace de tus labios, que vive en tu aroma, y que maldita se esconde en tus ojos. Es un anatema que corre en mi sangre, un peso precariamente constante que consigo aplacar y saciar con pedazos de vida, la mía…