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ME QUIERO IR




Hoy me quiero ir. No se qué malos espíritus se han instalado en mi cabeza.
Casi sin darme cuenta mis neuronas se han puesto a trabajar cuando miraba el folio blanco de nuestro tiempo sin que mis dedazos hicieran blanco en ninguna de las letras del abecedario. Pero, en vez de buscar las palabras que dieran forma a un nuevo relato “made in Lavabajillo”, con un argumento que me había parecido hasta original, se iba haciendo presente en mi mente una idea que hasta ahora nunca había aflorado.
¿Qué hago yo al componer una nueva melodía literaria?
¿Qué hago cuando imagino personajes y los desnudo para mí y para mis lectores, cuando les insuflo una nueva vida, los doto de un carácter determinado ( agresivos o pacíficos , valientes o cobardes, buenos o malos..) los hago que se amen o se odien, que maten o salven la vida de otros, que sean felices o desgraciados.
¿Que hago cuando mezclo todos los elementos en un cóctel de situaciones , de circunstancias, de tiempos en los que mis criaturas ( no debía haber utilizado esta palabra) viven su vida y construyen su historia, de espacios en los que se desenvuelven, de ciudades que habitan, de paisajes que recorren.
¿Realmente soy un creador literario?
No Lava, no creas nada, sólo recreas vivencias propias o de otros, sólo describes ciudades que has visitado, paisajes que has admirado, animales que te han conmovido, sólo entras en el alma de personas que has conocido.
Eres como un notario que no pasa de dejar constancia de lo que ve, oye o percibe por sus sentidos. Puede describir escriturariamente lo que tiene delante y analiza, pero nada más. Quizá utilice un estilo claro, puro y preciso, y maneje como herramientas la verdad en el concepto, la propiedad en el lenguaje y la severidad en la forma. Es posible que el resultado sea un documento bien hecho, muy profesional, pero nada más.
Eso es lo que creo que soy : un simple “describidor” ( perdón por la palabra) de cosas, de animales, de personas, de organizaciones, de instituciones , de sentimientos, pero nada más. Estoy en la primera fase del lenguaje.
Bueno, quizá en algún momento de agudeza mental, llegue incluso a establecer comparaciones de cosas con cosas, de hombres con cosas, de hombres con hombres, de unas situaciones con otras, de… Quizá haya llegado algunas veces a manejar el lenguaje de las metáforas, pero ahí me quedo. Sigo sin crear nada.
¿Porqué no soy capaz de crear algo nuevo?
Comprendo que es difícil pero yo he visto conceptos nuevos, ideas diferentes en algunos textos poéticos que tanto me cuesta entender. ¡Y como me gustan! Tal vez no los entiendo porque son esencialmente nuevos y, quizá por serlo, me gustan tanto.
Son los poetas los que tienen esa capacidad de dar el salto en el vacío, de ver de otra manera diferente, de proyectar el láser de su imaginación hacia los objetos y las personas dotándolos de una dimensión nueva y distinta. Nada hay nuevo bajo el sol, ni siquiera bajo el sol de los poetas, pero al fragmentar lo uno ( la materia, el espíritu, las ideas, los sentimientos), al sacar los elementos de su contexto real y ponerlos en contacto con otros a los que han sometido a la misma operación , surge una nueva entidad recompuesta, creada en definitiva.
¿ Como podría yo “comerme con los dedos el mundo de postre” o esperar “ese átomo inmenso perdido no sé donde, que desde hace milenios le falta a mi molécula”.
Definitivamente la poesía es la máxima expresión de la creación literaria, los poetas son los verdaderos creadores. Por favor derramar vuestro don, enseñarnos a ver a los ciegos, a descubrir los contornos difusos del mundo poético.
Estoy castrado para la verdadera creación literaria. No puedo engendrar nada. Por eso quiero irme.
Pero no me voy a ir. Siempre he sido consciente de mis limitaciones y también los obreros de las clases inferiores del lenguaje somos necesarios. No todos vamos a ser arquitectos, ingenieros, catedráticos…. También hacen falta, albañiles, oficinistas, mecánicos para que gire nuestro mundo literario.
Se despide de todos ustedes un simple narrador, un “escribidor” que nunca podrá ser poeta.



Nota: Mi agradecimiento a los poetas de esta página cuya lectura ha dado lugar a esta reflexión y, en especial, a aquellos cuyos textos he puesto como ejemplo de la más alta creación literaria.

Texto agregado el 13-11-2007, y leído por 423 visitantes. (8 votos)


Lectores Opinan
09-11-2009 Que buen texto. Gracias por la invitación, Hace redimensionar a la poesía...Posisionandole sobre lo más alto de los géneros literarios... Me gustó mucho un saludo de escribidor a describidor***** alpha_y_omega
30-07-2009 Uno a veces quiere irse, pero al fin, decide ser parte de ese mundo de letras, en el que pocos pueden llamarse poetas o escritores. En mi caso, elijo hablar de expresión. Las letras son imágenes que pueden convertirse en letanías, o en aleluyas, todo depende del grado de alevosía con que las confrontemos, para luego darles brillo, lustre, vuelo, evocación, cansancio, anhelo, inquietud. VIDA. La vida de las letras que va pariendo quien tiene ese vicio arcano de exorcizar a través del lenguaje las emociones que bullen en el interior (y que hacen que cualquier transeúnte se convierta en personaje, que algunas mujeres logren bajarse de sus nubes para convertirse en musas hechas cuerpo y voz, dibujadas con lápiz, borroneadas en lágrimas o sonrisas u orgasmos). tú tienes un don que pocos poetas. Y pocos "escribidores". La creación es involuntaria, uno tiene ese vicio y lo despunta en grafito de bites, en impulsos eléctricos (tan eléctricos como nuestros nervios, a veces cansados, otras exultantes), palabras, imágenes, paisajes, pasajes, pasadizos, arenas movedizas y de las otras, circulando en un reloj que deja ir por su vientre un tiempo equidistante del tiempo real. Y ese don no busca otra cosa que unos ojos, manos, sonrisas, lágrimas. No a sabiendas. Sencillamente, esas palabras se vuelven hacia el lector y ya dejan de ser de uno. En este caso, tu deseo de irte es una convocatoria a ir más allá, a mirar por encima del hombro de un mediodía o medianoche, y detenerse en un horizonte claro, desde el cual una luna con trazas de sol, se convierte en estrella, y dibuja una elipse por la que los lectores caminamos. Y en ese andar, recorremos nuestra propia mirada. vuelta ahora hacia el escribidor. Que, por suerte, no se va. Estrellas. cromatica
16-11-2007 todo ya está creado! si te vas, adios, si no te vas, que sigas disfrutando de esta linda comunidad. muy buen texto, dramático. 5* nocheluz
16-11-2007 A mi sin embargo, me agrada leer historias, cuentos, narraciones, sera porque soy incapaz de escribirlos. Y admiro a quienes pueden expresarse de esa forma. Un saludo Mildemonios
16-11-2007 Pues a mí me pareces un escritor magnífico. ¿Crear? Nko reamos nada, sólo recreamos. La gracia, el arte está en buscar otro punto de vista, otro ángulo. Gracias por citar mi frase. Eso es un gran honor para mí...y la primera vez que alguien lo hace. margarita-zamudio
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