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Inicio / Cuenteros Locales / incauto / Mis zapatos y el pintor.

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No se aún si despierto o apenas levantado, despejo el denso humo de la habitación, proveniente de una antigua salamandra, con las entrañas de mis zapatos encima secandose del agitado día de lluvia de ayer, me encuentro en una oscuridad inesperadamente destiñéndose, dos pantallazos y vuelta atrás, otra vez oscuro, ¿que pasa? le pregunto a mis zapatos. Esfuerzo ante la sorpresa, salgo, asombrado, en el horizonte el cielo dibuja unas lineas de claridad, me quedo pasmado viendo como compone la naturaleza una obra maestra de luces y sombras, es un cuadro me respondo, ellos me miran húmedos aún, me increpan, que nos dice éste, se hace el que nos tiene en cuenta, luego de hacernos arrastrar, de no mirarnos sino para meterse dentro, de no saber lo que es estar bajo él sin que le importe cual mierda pisar, si no sabe que mirda hacer, dejalo el se siente más importante estando arriba.
Igual nosotros no decimos todo ésto, ni lo pensamos siquiera, solo somos zapatos, pero ¿el que es?.
Yo solo hablo con mis zapatos, si no lo quieren entender, vaya ustedes.
Pero que lindo cielo había hoy!, no?
Zapatos:???

Texto agregado el 31-03-2004, y leído por 191 visitantes. (8 votos)


Lectores Opinan
12-04-2004 Ay, Incauto, qué bueno estuvo, cuánto talento para describir cosas que tan a menudo nos pasan, eh! Seguí así, profesor. gmbz
04-04-2004 Si te hace sentir mejor a Martillo Hammer le hablaba el revolver... pero era porque andaba todo fumado, capaz que es una explicación ;-) CHEwy
31-03-2004 mis zapatos tambien hablan me dicen :"tranquilo no te haremos daño"jajaaajj andalou
31-03-2004 Si, algo entiendo, creo que dos palabras, igual, me gustan estos textos. Un Saludo. decameron
 
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