El remonta la noche
junto a una ventana vacía,
espera el milagro de su piel húmeda,
nadie le contó que los milagros
emigraron a otras tierras
escondidas de la mano del hombre
y sus catástrofes.
El mira al cielo
y su suspiro hace llorar a la luna
que como él espera solitaria
y altanera.
Su corazón es un deposito de heridas,
heridas que lo salpican en la noche
con su sangre vieja,
bordándole recintos huecos
en el lugar del corazón;
la ventana es su cárcel,
su compañera muda,
la ventana es testigo
de tantas plumas secas
que se quedaron en el intento
de la palabra sublime.
Cada noche lo encuentra
enmarcado en sí mismo
en una inexplicable travesía de quietud...