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Ibarrita






Entrando por esa huella que esquiva los médanos y a veces desaparece después de un viento sur, ahí nomás para el lado del mar, antes que termine el asfalto que va al caserío, se puede ver la construcción.
Es un refugio rectangular y gris hecho de bloques que en el frente dice BAR -escrito con cal- sobre el agujero negro de la puerta.
Solo bar.

- Ibarrita es la errancia…

Dijo el Flaco, y yo no le entendí.
Después me habló de su ir y venir constante por la costa, por todos los recovecos que el mar va formando cuando castiga la playa o la barranca. De comer lo que el mar le da, o lo que la gente le entrega a cambio de su pesca.

- Duerme donde lo agarra la noche, y a veces desaparece como si lo tragara el océano… o los arenales.

Pita el cigarro y niega con la cabeza, e ignora sacando más afuera el labio inferior.
Yo desde la ventana lo miro a Ibarrita que sigue inmóvil sobre una piedra -en cuclillas-, montado en la caña que sostiene con ambas manos. De esta distancia no le veo la cara.

Era el atardecer y era el verano, y en la marea baja la playa estaba acribillada de pisadas.

El bolichero niega, fuma y cuenta.
Una mañana de invierno con el viento castigando la costa como un maldito y volando después sobre un oleaje embravecido, se vio un humo negro subir desde las casillas de los pulperos.
Una casilla ardía en un reparo de las dunas.
Afuera, en una silla que había sacado antes de prender el fuego una mujer estaba sentada con una criatura en brazos, miraba como el humo volaba llevado por el viento y como las chapas caían gritando entre las llamas.
Adentro se quemaba Ibarra atado a la cama por su mujer, después de pegar los últimos golpes de su última borrachera.
El niño ya miraba con ojos de sorprendido.

Le costó caminar al loquito, así lo llamaban los vecinos, sobre todo cuando lo veían gatear con dificultad siguiendo los perros y reírse sin hablar, solo reírse y mirar el mar como esperando.
Si uno venía del faro por el paso, lo podía encontrar entre la paja brava, como un animal, escondido. No se dejaba ver pero el olor lo delataba.
Pulpeaba con un alambre y una lata, y comía eso, lo que le daba el mar.

-Yo no creo que sea una sonrisa lo que lleva en la cara…!, eso es alguna deformidá por las penurias que ha pasado el pibe…

Cuando se llevaron a la madre dos milicos a los que se les enterraban los borceguíes en la arena y no podían correr, trataron de agarrarlo y no pudieron.
El vio cuando se iban y no quiso llorar o no sabía.
De ahí que anda solo por la costa.

El mar, planchado y hasta aburrido, ensimismado en un silencio sin olas, golpea las rocas. Ese grupo negro de jorobas que le salen a la playa como un animal gigante muerto en la orilla.
Ibarrita es un bulto del mismo color que el agua, sostiene la caña mirando el horizonte y sonríe.
Escruta el horizonte sin ver y sonríe por que ese es un gesto definitivo en su cara.

(2007)

Texto agregado el 11-12-2007, y leído por 411 visitantes. (6 votos)


Lectores Opinan
22-04-2008 ***** Me recordó a las pinceladas de algún impresionista, con una cuota de dramatismo que te atrapa "da capo al fine", pero lo mejor es que de tan bien contado, uno se olvida de que está leyendo un cuento! nanchogalarreta
22-12-2007 Perfecto, mis *****, las mas brillantes!! gringuis_
21-12-2007 muy bello cuento. manes
18-12-2007 Me gusta resaltar los fragmentos que me llegan especialmente. En éste caso se hace difícil. "...Ese grupo negro de jorobas que le salen a la playa como un animal gigante muerto en la orilla.,," Destaco tu profunda capacidad de contemplar al hombre hasta en sus más pequeños detalles, sólo así podés precisar con tanto esmero "...ignora sacando más afuera el labio inferior.:" Felicitaciones. lilianazwe
15-12-2007 Qué bueno! Esas imágenes tan bien descritas me encantaron. Excelente. 5* zepol
15-12-2007 Me gustó su cuento, No introduces en su vida de manera magistral. byryb
14-12-2007 Bien por la iniciativa de adentrarte en la vida de Ibarrita y hacernos partícipes de ella, vale la pena. Esos personajes no pueden vagar por ahí sin que alguien como tú les ponga la vista encima, los atrape y los perpetúe en un cuento. Perfecto, amigo. Un gran abrazo desde el otro hemisferio. neus_de_juan
14-12-2007 Cada vez que paso un tiempo sin leerte me llevo estas gratas sorpresas. maravilloso***** alejandrocasals
12-12-2007 Un relato corto, que deja las ganas de seguir leyendo. Me gusta mucho la descripción del paisaje y los personajes. A la espera del próximo... Medeaazul
11-12-2007 Muy bueno Cali, un relato más que se suma a tu largo rosario de postales sureñas. el-parricida-huerfano
11-12-2007 El brillo de la realidad tiene colores y calendario, son los vapores de la vida, Cali, como una tormenta de luz en la conciencia, rincón de la memoria buena. Escribir es zurcir el tiempo, y tú sabes hasta bordarlo. maravillas
 
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