Soñé un día que la felicidad surgía sin esfuerzo. Y seguí caminando persiguiendo ese sueño. Agoreros me decían que los sueños son eso, un espacio de nada entre dos vidas, y que lo que surge de allí es vacío, y pequeñas muertes.
Soñé que la felicidad surgía un día sin palabras, sin regustos amargos ni sabores sombríos. Pero me equivoqué otra vez. La felicidad es un arduo remar hacia una orilla horizontal. Es un largo cavilar en la arena con el tiempo escurriendo entre los dedos y un sonar avergozando de nariz. La felicidad no es un cuadro de un pintor famoso, es un garabato cotidiano que se esboza en el agua y al querer volver a contemplarlo ....
Soñé que la felicidad era un cuento contado por un viejo sabio. Pero resulta que es una novela triste..., un susurrar empecinado en decir “está más allá”, “hacia el otro lado”, “frío...tibio...frío otra vez”.
Afuera solo un viento añejo sacude los árboles y adentro un suspirar alimentado por la ausencia sacude el alma sin ganas.
La felicidad es un mito viejo que nos hace caminar buscando algo que algunos sabemos que no existe.