TU COMUNIDAD DE CUENTOS EN INTERNET
Noticias Foro Mesa Azul

Inicio / Cuenteros Locales / delfinnegro / POÉTICO DESTINO.

[C:330119]

La poesía es
la nada deseando ser algo.
Palabras en pie cortado
que pretenden ser dueñas
de la página y tinta.

La poesía es
emociones presuntuosas
que no quieren quedarse
en la humilde fugacidad
del mísero momento.

Ambiciosas ideas que pretenden
como Platón ser más importantes
que el ser al que hacen sombras.

Pensamientos que no quieren
irse a descomponer y hacerse polvo
en las neuronas que un día perecerán.

Conceptos emocionados,
ansiosos de escapar
de las ruinas de aquella casa eléctrica
donde nadan en líquidos recuerdos,
donde nacen y viven y perecen.

Poesía es
un viento de cartón, un aluvión vacío,
una tormenta desventada,
huracán sin la hura y sin el can,
un remolino en el vaso
sin agua del pensamiento humano.

Poesía es
una lengua que se cree en la eternidad,
engañada por libros se sueñan perennes,
sin saber no son más que ignorantes,
páginas vacías sucias de imágenes y letras,
absurdas impresiones que no saben
que perenne es sólo el viejo helecho
y el anciano eucalipto,
que aman la eternidad y ella a ellos,
pues con placer se entregan
a esa su vieja regla de la constante muerte.

La poesía es
es un grupo de manos, pies, cabezas, troncos,
extremidades, vísceras, palabras, cancerberos,
leones, jaguares y lirios,
casas, ríos, trigales que se amarran y exprimen
y luchan y guerrean todos contra todos
por enseñorearse y ser dueños absolutos
de este montón azul de lodo circular
que los arrastra en el espacio,
donde hambrientos de eternidad
quieren durar por siempre
inocentes del sideral y humilde aserto
de que estamos a merced de un aerolito
que nos saque de órbita y estrelle este planeta
y congele nuestro afán de inmortales
en la fría oscuridad de un sol muriente,
de una esfera perdida
en el hosco poder de ser tragada y expulsada
y hecha nada en el lugar
donde decida el artero azar que nos domina,
que nos trae y nos lleva en fauces de su furia,
donde el loco universo
nos hizo y sin querer y sin querer
nos sacará del libro inexistente de su vida.

Y entonces la poesía será polvo,
entonces será anhídrido carbónico,
magnesio, hulla, sucio oro, amargo níquel,
viento hediondo, fuego fatuo, hielo hirviente.

La poesía quedará
reducida a la desapasionada
pasión de la química inorgánica,
que para nuestro bien se apropiará de toda vida,
reclamando su derecho a la paz de los metales,
a ese ácido silencio material que siempre fue lo suyo.

Muriendo la poesía y los poetas,
mordiendo a toda esta raza vital,
la raza que respira,
y dejando el micro y macromundo,
a nosotros los ácidos, a nosotros los metales,
volverá la paz que los vivos nos quitaron,
volverá la rica luz, ha hermosa oscuridad
que se perdió con la descomposición del óxido y del hidro,
es decir, que habremos de poder resarcirnos todo el daño
que al universo hizo
la culpable agua podrida
cuando engendró la vida.

Entonces saldrá clara la falsía
de la inmortalidad, la clásica grandeza,
de la absurda eternidad de Dante y de Cervantes,
de Shakespeare trágico y alegre,
de Yelidá y sus bellos falsos dioses,
Confucio y Pirandello y de la dulce Safo,
y veremos que no habrá nada verde qué verles,
se perderá su oro desorado
y su mercurio habrá de quedar desmercuriado
cuando el átomo que arde
y se descompone en cuánticos fragmentos,
se acerque a toda cosa pidiéndole ser nada,
que en fractales falsos se haga trizas,
y analfabetos de recuerdos quedaremos,
ágrafos e iletrados como el frío hielo,
desmemoriados como incendiados aerolitos
cuyo destino nadie, ni ellos, saben,
que no conocen puerto de salida ni llegadas
ni rutas ni final ni principio,
pues son como seremos: rocas ciegas,
magma sideral, líquido volante en el espacio
buscando sin saber a quién quemar
girando en el manicomio sideral.

Entonces la poesía volverá a ser
lo que debió haber sido siempre,
lo que fue toda calle antes de serlo,
lo que fue el sueño, el renacuajo,
el semen y el ovario poco antes de existir,
lo que fue todo lo que es antes de ser:
volverá hacia la nada, como todo.

Texto agregado el 06-01-2008, y leído por 363 visitantes. (10 votos)


Lectores Opinan
04-02-2008 Admiro a quienes son capaces de mantener el hilo conductor sin que se les enrede en el largo camino del decir. Aprecio la honestidad y la osadía para desnudar la palabra y entragarla sin dobleces. anemona_
16-01-2008 wow!!!! magnífico.... ***** soledad3705
10-01-2008 muy fuerte e interesante metapoesía...5* nocheluz
08-01-2008 me lo llevo,mis* isavo
08-01-2008 La poesía es el lenguaje de nuestro espíritu clamando por un espacio en la cotidianidad. Interesante trabajo, concuerdo con varios conceptos y discrepo con algunos, buen texto. Saludos desde Iquique Chile. koke-39
07-01-2008 Cuando son necesarias tantas palabras para definir algo en poesía... es que no se está por el buen camino, o es que se perdió el rumbo en alguno de los versos. Me parece muy legible, musical y hasta con cierto sentido... pero he de reconocer que es un poco espesa la idea que nos trata de dibujar. Aparte de que se dejó a Becquer en el tintero..."No digáis que, agotado su tesoro, de asuntos falta, enmudeció la lira; podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía. .../... Mientras haya unos ojos que reflejen los ojos que los miran, mientras responda el labio suspirando al labio que suspira, mientras sentirse puedan en un beso dos almas confundidas, mientras exista una mujer hermosa, ¡habrá poesía!"...........Sólo eso. GRINCHE_JOVEN_
07-01-2008 difícil esto de definir el quehacer poético, la esencia de la poesis, desde la cración misma, más allá de la tribuna del ensayo o la reflexión, que predisponen para tal labor. Poetizar sobre la poesía es el legítimo acto de fe de quien ejerce el oficio con honestidad y convicción y no desea ser un inconsciente de lo que hace. Sí, tenemos derecho a contradecir un poco a Sócrates y pensar que esto de hacer poemas es un hecho íntegramente humano donde las musas pueden estar pero tan sólo como espectadoras. Un buen poema que conserva su cohesión, no obstante la extensión del texto. *x5 poenauta
07-01-2008 Uf! Es un poema muy fuerte, que nos envía a nuestra propia realidad. Es estrictamente cierto lo que dices, y sin embargo... la poesía puede ser también lo contrario, el todo tanto como la nada. Porque ambas cosas son equivalentes, la transformación no cesa, es el flujo constante de la vida. Gracias por escribir algo tan estimulante. loretopaz
06-01-2008 "cuando el átomo que arde y se descompone en cuánticos fragmentos, se acerque a toda cosa pidiéndole ser nada, que en fractales falsos se haga trizas, y analfabetos de recuerdos quedaremos," Freddy, sólo los poetas sabrán despertar de nuevo los sueños y el tiempo, la luz y la sombra volverá a regir la noche y los días, y la significación de las cosas tomarán de nuevo su conciencia. Y el proceso poético, ese continuo fluir, (ininteligible para el profano), ese espíritu rescatará del abismo todas las huellas, toda la poesía escrita y no escrita para darle cuerpo a la palabra para legitimar la vida. La Creación es el más hermoso de los poemas, y los poetas no cesarán nunca de glosarlo. Estoy por recomendarte algún poeta, jajajaja.... maravillas
06-01-2008 No entendí la comparación de la poesía con el ciclo vital. Lo demás me parece muy bien. Gretadelrio
 
Para escribir comentarios debes ingresar a la Comunidad: Login


[ Privacidad | Términos y Condiciones | Reglamento | Contacto | Equipo | Preguntas Frecuentes | Haz tu aporte! ]