Con fatiga que apenas disimula
Su terca voluntad;
Con forzada sonrisa que contrae
En un rictus ambiguo
La sudorosa faz;

Para obtener un premio y un aplauso
Por su tenacidad,
Mueve el bailarín trágico,
Mueve y mueve los pies,
Y a cada instante da
Y da vueltas
En la danza brutal.

Alguien pregunta:
Cuantas horas van ya?
-ciento quince!
Dicen alborozados
Muchos de aquellos que le ven bailar.

Y el infeliz danzante,
Oso que gana el pan,
Corresponde al aplauso y a las pullas
Que oye en torno sonar,
Con más clara amplitud en su sonrisa
Y más desenvoltura en el compas.

¡Oh pobre corazón! También tú danzas
Con ritmo siempre igual;
También con el aplauso te enardeces
Y tu vigor pretendes exaltar.
Pero dime: qué horas
Cuentas en tu porfía;
Qué premio te darán?