De una chispa ha nacido
una efímera hoguera,
a veces, la llamarada
que derrite la cera
del cirio que Dios sujeta,
con su mano izquierda.

Se alimenta de sí misma,
de los años por venir,
es un círculo vicioso
del cuál es imposible huir,
la inmortalidad aquí es
un castigo que a nadie hace feliz.

Ese fuego que crecía
muere lentamente,
su hastío se ahoga
en una triste lámpara de aceite,
pues cuando el Hado susurra
desnuda cualquier cuerpo incandescente.

Una vela en noviembre
nos recuerda, que fuimos una vez,
que no somos ya nada,
que no volveremos a ser,
que como esa vela nos apagamos
pero, ¿y después, qué?