fosforesen las blancas paginas a mitad de mi sombra
mis pies las pasan, las pisan, sobre ellas se posan

y cortando las horas del libro
mis manos se amarran a un hilo

que ondea en el viento y revive
la piel que ya ha estado tan triste

en rosado, naranja, alguna vez azul-blanco...
y es distinto este hilo en que ando

pues me abraza, no anuda, este es, diferente
no ES ENIGMA, puesto que es evidente.

andandome yo un tanto emocionada y con miedo
como viejo a sus batallas: aun belicoso y austero;

voy gris
descubriendo lo dulce de rosar a nariz.

ahora despertar, solo sentir
no pensar y ser feliz

no clichoso:
boicotiar al consumismo descubriendo otros modos.

reinventar festividades, cincelarme, ambararme
renunciar a mi arme y no decir necedades; lo juro.

porque esta vez mi add no lo siento a destiempo
hoy me enverbo... y su carta es mi viento