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"Sucede
que me canso de ser hombre,
sucede
que entro en las sastrerías
marchito,
impenetrable,
como un cisne de fieltro..."
Pablo Neruda


Sucede
que miro
dos gatos verdeazules
con sus patas hastiadas
del umbral de la ventana...

Sucede
que he vuelto
y la mirada del silencio
intimida mis gemidos...

Sucede
que paso por la casa
de una niña imaginaria
sumergida en sus recuerdos
y aferrada a sus despojos...

Sucede
que el tiempo
es un náufrago insensato
que se aferra a la espuma...

Sucede
que los ojos
se cansan de oscurecerse
y de cantar a los años rotos...

Sucede
que el desprecio
inoportuno y vagabundo
no resiste
la querella
de un helecho semitriste...

Sucede
que me da
por obligar a la luna
a que me cuente una historia
con los ojos muy abiertos...

Sucede
que no puedo
llorar a solas
sobre ataudes desiertos...

Texto agregado el 20-04-2008, y leído por 223 visitantes. (13 votos)


Lectores Opinan
25-09-2008 creo que no alcaré algo la otra vez y es que me seduce este poema de Neruda, y creo que tu poema es uan celebración no hacia Neruda sino hacia el propio Walking Around, y me gustan las fiestas de ese tipo, y tambièn la seducciòn que hay en tu texto khonde
22-09-2008 "Sucede que no puedo llorar a solas sobre ataudes desiertos", me gusta la manera en que manejas el ritmo del poema. ***** walker
04-05-2008 Coincido con MAncebo, es muy bueno. Se percibe sereno, casi doloroso, nostalgico. El cierre es perfecto. Saludos. Mildemonios
03-05-2008 muy muy bueno, te felicito MAncebo
02-05-2008 Walking Around Sucede que me canso de ser hombre. Sucede que entro en las sastrerías y en los cines marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro Navegando en un agua de origen y ceniza. El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos. Sólo quiero un descanso de piedras o de lana, sólo quiero no ver establecimientos ni jardines, ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores. Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra. Sucede que me canso de ser hombre. Sin embargo sería delicioso asustar a un notario con un lirio cortado o dar muerte a una monja con un golpe de oreja. Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde y dando gritos hasta morir de frío No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas, vacilante, extendido, tiritando de sueño, hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra, absorbiendo y pensando, comiendo cada día. No quiero para mí tantas desgracias. No quiero continuar de raíz y de tumba, de subterráneo solo, de bodega con muertos ateridos, muriéndome de pena. Por eso el día lunes arde como el petróleo cuando me ve llegar con mi cara de cárcel, y aúlla en su transcurso como una rueda herida, y da pasos de sangre caliente hacia la noche. Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas, a hospitales donde los huesos salen por la ventana, a ciertas zapaterías con olor a vinagre, a calles espantosas como grietas. Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos colgando de las puertas de las casas que odio, hay dentaduras olvidadas en una cafetera, hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto, hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos. Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos, con furia, con olvido, paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia, y patios donde hay ropas colgadas de un alambre: calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias. Pablo Neruda khonde
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