jazz
se hunde "play" y la tecla obedece al dedo y aquello que llaman música brota de repente hacia el aire tras una gran explosión.Cueros que truenan como una tormenta mandando latigazos allá, donde los pies cimbran; Vientos. Vientos gruesos, vientos agudos , verdes, amarillos,ahora uno de ellos es violeta y flota suave,suave,endulzando el caos,dilatando el vacío con su amargura.Gravedad.De aquella que no permite que ése vacío exista. La gravedad de una nota tocada o por tocarse, un sonido negro que reberbera tranquilo antes de la cuerda, después de la cuerda.

Pasan los minutos. Los minutos no importan, pero pasan porque alguien tiene que disfrutarlos.Y luego la lluvia. una lluvia efervescente que infesta el aire con una liviana acidez. Y las lenguas lo saben.Calladas, lo saben. Lluvia metálica y frenetica que te moja de locura ,y bailas , mojado
hasta mojarte,y cantas ,ahogando la garganta traslúcida de tu nuevo cuerpo líquido, tan líquido como ése piano que hace rato perdió forma, tan sólo es marfil líquido aleteando en un mar de ébano.

Y pasan las horas. aun no importan. tampoco tu sexo.Ha ce mucho fuiste absorbido y de vos tan sólo ha quedado un cadávePuedes verlo bailar y reirse nerviosamente como si aun esperara por mas .Luego el silencio.Ceguera.La reminiscencia se afirma en el silencio, el final proyecta su sombra en el silencio . Pasan los años, aunque no existan.
aquello que llaman musica dejo de serlo para convertirse en el todo.Hasta en vos.La nueva melodia empuja la sombra y caes al abismo.Mueres, aunque eso no exista . y el todo sigue vibrando en el aire con la propiedad de la nada.Los cadaveres tambien vibran.