Cómo correr desta calma, cómo acabar la paciencia,
si es esta vida demencia, de esa que cura el alma.
Desbaratar la inocencia, como deseando la fama
admitir ser de conciencia y dejar de escalar ramas.
Depurar_siempre la idea, matando el arte que clama
por ponernos la careta, del gran juego de la nada.
Y esas ideas secretas, que nos tapan la mirada
no habra ni dios ni profeta, que descifren sus fachadas,
puesto que másacaras somos, entonemos la tonada,
de la extinción para el cronos, que da vida limitada,
y eliminemos segmentos, volvámonos marejada,
mecida. y criada... en el viento, que no conoce verdades
más que su hondo sentimiento...