La vida se encarna
A modo de espina
En la carne de la mano
En dedos como agujas de sinfonola
Abiertas al aire
Haciendo audible un imperceptible estribillo
De consonancia con el mundo,
Amplificando la voz a grito.
Será lo que sea
Pero entre tanto grito
Aquí no se sabe que pasa,
Los días se despegan de los calendarios,
Se desordenan las cómodas,
Se derrama el café de mi taza,
Porque nada todo en desaires,
Y nada queda impasible en su inmovilidad,
La ingravidez es maña que a punzones se quita
De donde venga,
No hay revés más que saber,
Nunca haber reparado del todo,
En cada mal de animal o dios,
De manera permanente y completa,
Cuando se piensa uno como el comodín de las cartas,
Que se pone a un lado antes del solitario.