Al pasar por tu balcón
te vi deshojar la margarita gris
y al sentir el último pétalo
llorabas con la vista al cielo
Acaso preguntandole si es verdad
que no te quiere tu varón.

Él, el de la poesía muda
que te abre las manos heridas
para que cures las llagas
que le dejó un ayer de piedra

Ahoga tu voz el llanto, tu voz
que quiere gritar la verdad
crucificada en el madero de tus miedos
que vuelves invencibles en soledad.

Sopla al viento Amiga mía
que se esfume la neblina
la que oculta a tu amado
con las manos ya curadas y desnudas
abiertas a tu hermosa luz de luna llena.