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Cuando la pluma y el papel
En manos del hombre
Escriben tu forma

Dibujan un altar en el cual
Dios ha matado toda
Estabilidad

No hay ojos que puedan
Mirar todos los lugares
Que tú consagras

Y aun asi para verte entero
Solo necesitamos un punto

Coqueteando con el infinito
Tu progenie geométrica

Que caben en ti con firmeza
Con triángulos que se sienten
Tan derechos

Tú siempre constante
Homilía dice que la falla
Es disciplina

El santo patrono de la
Imperfección nos libera
De nuestros pecados

Y si nuestra elevación
Transcendental encuentra
Un piso final

Entonces el hombre sabrá
Que Dios murió donde
Antes maravilla fue…

Texto agregado el 14-01-2009, y leído por 220 visitantes. (12 votos)


Lectores Opinan
28-03-2009 jamas les vi desde ese lado a las circunferencias!!!...cuanta verdad! cristal
20-02-2009 Qué buen poema, de veras, más allá de que uno pueda concordar o no con lo propuesto. Dhingy
12-02-2009 que cosas no? buena esta helmintogris
03-02-2009 Buen cuerpo. Su único pecado, son par de tildes perdidos. saludos. sabado
03-02-2009 muy bueno!! muchas cosas! alex_delarge
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