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En el absurdo jardín del manicomio los viejos maldicen a los hombres, las ratas afloran a la cloaca superior buscando el deseo de los dementes.

Un loco tocado por la maldición del cielo canta humillado en una esquina, sus canciones hablan de ángeles y cosas que cuestan la vida al ojo humano, la vida se pudre a sus pies como una rosa y ya cerca de la tumba; pasa junto a el una princesa…

Los ángeles cabalgan a lomos de tortuga y el destino de los hombres es arrojar piedras a la rosa. Mañana morirá otro loco de la sangre de sus ojos nadie si no la tumba sabrá mañana nada.

El loquero sabe el sabor de mi orina, y el gusto de sus manos surcando mis mejillas, es la prueba que el destino de las ratas es semejante al destino de los hombres.

Los libros caían sobre mi mascara y donde había un rictus de viejo moribundo; las palabras me afectaban y un remolino de gente gritaba contra los libros, así que los eche todos a la hoguera para el que el fuego deshiciera los palabras. Y salio un humo azul diciendo adiós a los libros y a mi mano que escribe. Rompe peligros, me rompan animales. Que ardan pues los libros en los jardines de los albañales, y que se quemen mis versos sin salir de mis labios. El único emperador es el emperador del helado con su sonrisa tosca, que imita a la naturaleza con olor a queso podrido y vinagre.

Sus labios no hablan y empiezo a morir de asombro
caigo estático de rodillas ante el cadáver de la poesía.

Texto agregado el 23-02-2009, y leído por 148 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
13-09-2009 Versos del Genial Leopoldo Maria Panero, si no me equivoco, son del Manicomio de Mondragón, cierto? absinthe700
28-03-2009 ya entendi a lo que te referias... sobre los textos locos... te quedaron muy, pero muy bien!!!!!.... para variar!!! cristal
27-02-2009 Creo que a veces el destino de la poesía es ese, cuando es incomprendida, cuando es despreciada y ultrajada, somos la organización más pequeña en todos los países latinoamericanos. Pero aquí estamos los que amamos el arte , los que aunque no sepamos escribir bien, pero lo intentamos. Nunca vamos a permitir que la poesía se convierta en un cadaver. Buena reflexión. Besos aliciacometa
24-02-2009 TREMENDO CAMBIO, EN TU LETRAS, LO SENTI COMO ARANQUE DE RABIA,IRA Y DOLOR....Y POR LO DEMAS YO TAMBIEN VIVO EN EL MANICOMIO, Y AVECES QUIERO ESCAPAR DE LAS RATAS SABES.... elimar
23-02-2009 Que triste debe ser dejar moris las letras...espero nunca estar asi..aunque en el manicomio es donde vivo desde hace mucho.. hadAzul
23-02-2009 Muy conmovedor.Espero que ese ser redescubra en ese humo azul el valor de la palabra escrita.Muy bueno Arcano***** SHOSHA
23-02-2009 lo siento, no me gusta luis... Pero bueno es solo mi opinion, no la verdad. sigrid
23-02-2009 Es profundo tu texto. Estremece imaginar el cadáver de la poesía.****** Victoria 6236013
23-02-2009 wow... que imagenes! conozco gente que supo quemar para darse cuenta que "asi no se escribe"... grandes palabras e historia, 5! yellow_ink
 
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