No hay cálculo preciso
que me delate,
ni existe boca que deletree
las coordenadas exactas
del lugar donde me encuentro.

Pues, fuera del eje
de toda brújula, sólo
resido en el punto imposible
de algún mapa borroneado.

Sin referencias, ni escala
alguna, escalo la cima impoluta
de una montaña de muertos.

Y entre los huesos busco el perfecto
ligamento que me sirva de arpa.

Búsquenme allí donde un suspiro es una cantata de armónicos.