No hace falta mar
para bravura
un sólo dedo alcanza,
como lanza y fuga
en el nervio exacto
del espasmo presuroso.

Y en el viento
venturoso
suena un grito y es
vapor,
vuela límpido el sopor
sofocado en un suspiro
indecoroso.



Hay una cumbre
en cada beso, un dios
de escombro, un mausoleo
de flores, para beber
del cántico de cántaros
quebrados para la unión
sobre los hombros/sobre los hombres.

Y eso buscamos todos
en cada beso, un secreto
y no.



Que no estás acá, mas si estuvieras
el viento se mezclaría entero
con tus caricias, el sol
reflejaría en tus ojos el tiempo
paralizado en un instante montañoso.

Sería hermoso, aunque lo es
más allá de tu ausencia, cantan
las sierras en sinfonía y mis latidos
apenas si llevan el ritmo
de tu recuerdo.

No estás acá, y yo creo que tampoco.