de la cara de la bestia
que murmulla en
la pared,
de la inamisible
y ortorrombica luz
de la palestra, de las
ganas del delirio
que nos pierde
entre la hierba.

Hay por las orillas del
destino quienes
comen pasto
y se bañan de saliva
aún creyendo que no,
y en las manos se les quema
cada día,
cada segundo,
tratando de hacer
llorar al resto...

... Y las lágrimas que
acaecen de sus ojos
les parecen tan bellas
de creer que por ellos
son creadas, pero no saben
que es más que el amor
que sucumbe a
su nuevo olvido.

...

Me parece gracioso que algunas personas crean de manera tan idiota que solo pensamos en ellos...