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Cuando las manos de mi hermano
produjeron los colores de la belleza,
se reencontraron los días del patio añejo
en el que sus ojos ya se revelaban hábiles.

Las paredes de las casas antiguas
recobraron su aliento invisible
se revelaron juveniles frente a las sombras
que contentas se posaron sobre la superficie.

Hoy, se ha marchado al otro lado de río
llevando entre sus herramientas
la pena de su silencio y presencia
dejando en las paredes de mi alma
los colores de su arte mezclado con mi llanto.



Texto agregado el 25-06-2009, y leído por 822 visitantes. (2 votos)


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