Para esos afanes llenos de transitoriedad,
Para la palabra suicida que no esperó y se quedó ahorcada en la garganta
Para la prisa que no le queda más de otra que el propio olvido,
Adherente a la inexistencia
Para el ojo, que mira el mundo correr desde lo oculto
Para los minutos, esos vagabundos de tiempo prestado
Para los sexos que sólo se utilizan, sin segundo, sin espacio
Para lo siempre presente pero efímero
Para el reloj que asesina los momentos
Para esos instantes irreconciliables con la memoria
Para ese cigarrillo que se consume solo,
Para lo perecedero
Para la muerte que justo ahora toca mi puerta.