Esta mañana el miedo canta con el gallo,
un pez muerto sigue en la pecera,
las flores marchitas y corruptas aún se mantienen en el jarrón.

Esta mañana de pasto seco,
de calles eclipsadas.

Esta mañana de frenéticos demonios,
de cuadros torcidos,
de globos suicidándose.

Esta mañana de vientres demolidos y
de extraviados ecos
me reencuentra la tristeza
y el árbol otoñal de mi patio se desnuda,
encarnando el hombre de mis entrañas.

Un noviembre desteñido en el recuerdo que regresa,
campana dolorosa que suena,
los nombres escurridizos que no se nombran.

Ahora un hombre y mi mañana.