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Saludos a los criticos!


Gracias sinceras, ya que veo el filo de sus bisturís en plena acción cuando debaten entre destazar cualquier detalle y volverlo solo una pérdida de tiempo. Si, claro que son útiles sus palabras, ya que del conflicto se crea las mejores de las creaciones; padre y madre de la creatividad. Muchas veces puedo ver la misma secuela expuesta en distintas obras, que para mi criterio, y digo criterio ya que carezco de muchas calificaciones para criticar, según la sociedad y ustedes críticos catedráticos. Bueno, si, veo la repetición de pisoteadas que marcan solo el asfalto, y nunca pero nunca podrán entender mas allá de la buena ceguera auto propiciada que se cargan los buenos críticos. Los sicarios del poeta, del escritor, por que veo que para escribir uno tiene que estudiar? No dudo que en los libros se encuentre el universo, lo idealista, y lo lineal, pero las calles, la urbanidad, esa cosa afuera de su casa dice muchas cosas, habla por si sola, y uno tiene que ir hacia ella para poder adquirir algo, para poder aprender de ella. Esto no se hace detrás de un escritorio, esto se hace poco a poco, y es el resultado de tantas vueltas en bicicleta, de tantos bares, de tantos encuentros en la calle, meditando observando y sobre todo buscando palabras, códigos para poder distribuir la didáctica urbana, un manual para caminar sobre la jungla de concreto. Entiendo como todo ser humano del concepto de la critica, de la destrucción, digamos constructiva, pero cuantas veces han visto la sangre correr en sus manos, después de hacer algo moralmente invalido, el correr por el miedo entre concreto, no es solo un acto de supervivencia si no un reto, y una expresión personal, de que estamos echo de lo mismo que nos hace mal. Si uno escribe, no es por la escuela, ella solo forma parte, metáforas, alusiones, imaginación, creación, términos de escuela, términos para catalogar. Uno no lo savia cuando encontraba rastros humanos en la lluvia, en el trueno solitario en medio de la tormenta, cuando el destello de esos ojos desataba su llovizna segadora sobre la tierra, no sabia que encontraba la metáfora, como el Indio no entendía el por que valoraban tanto los españoles el Oro, si ellos solo lo veían como algo normal, como un elemento de su madre tierra. This isn’t a fucken game, the words are swords and for blank bullets that you might dissipate in your sorry ass goal, to injure a poet to injure a soul, fuck you and fuck your words too. No solo son palabras, son vivencias, son enlaces terrenales de Guerra cotidiana de cuerpos en llamas, y me vienen a decir, ve a estudiar antes de escribir. Tienen en cuenta que la realidad de uno es ajena a cualquiera realidad de otro? O solamente hablan de los dientes pa’ fuera, para llamar la atención, tal vez viven en su eterna soledad, esperando que sus gritos llenos de podridas y descompuestas oraciones, logren que uno voltee, que uno los haga existir, es su respiro mas entre los que pensamos. No creo en la critica, como pueden notarlo, toman a los que piensan para después amarrarlos, la lectura y la escritura tiene vida propia, y así entre su anarquía y su libertad, no existen cadenas, mucho menos con los buenos críticos disparando fuego en vez de aliento, en palabras se pierde el tiempo. Podre escribir basura, pero es basura que yo quiero compartir, si en sus ratos libres ven muerte, desolación, guerra, perdición, la putridez no los puede dejar notar, no los puede dejar ver, que detrás de tanta basura existe un ser humano que quiere hacer contacto, quiere compartir un pedazo de trazo en su vida cotidiana, con todo aquel que siente que la líneas terrenales no existen, somos miembros de una gran tribu, la humana, y solamente vivimos en distintas aldeas, con chamanes, con oradores, con los viejos profetas.

Continuara.

atte. elagave.

Texto agregado el 03-08-2009, y leído por 115 visitantes. (0 votos)


Lectores Opinan
03-08-2009 Zzz salmuera
 
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