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En la esquina
más triste,
donde el hombre,
blanco,
no entiende
nada,
florecen
niños
entre bosques,
no son diferentes,
nacen
de sus madres,
desnudos.
Somos
recuerdos,
cristales
de barro,
existencialismo
en ciernes,
nos vestimos
de jueves.
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Texto agregado el 02-06-2004, y leído por 168
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