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Tal parece que nada sucede; las manos siempre torpes y secas mueren, agonizan…duermen. Para que sentir o fingir si de nada sirve, pues las lagrimas emigraron y tan solo quedo esos ojos secos y tercos; insensibles y ajenos.
Los zapatos viejos gritan…te nombran; el eco se extingue como lo poco que queda de mi, de ti, de este frito recuerdo, de esos escasos consuelos.
La verdad ya no se vive, solo se respira, se añora, se mendiga una pizca de abrigo, un poco de vida.
Y aquí el escritor brinda, su obra esta totalmente desecha, los títeres gimen, sufren, palidecen y las páginas sucias se contraen, se multiplican; la última palabra no ha sido dicha, la gehena será su condena. Tortura y placer…nada mas que eso; él decidió, ellos pagan.

Texto agregado el 10-08-2009, y leído por 89 visitantes. (8 votos)


Lectores Opinan
08-11-2009 5* por si el mal de ojo. rigores
08-11-2009 Guaao, sono a maldicón gitana, conviene saber de tus artes. rigores
08-09-2009 Todo un texto en el que la atmósfera es importante. Bien firpo
27-08-2009 Esto tiene una profundidad que recuerda a esas tragedias antiguas. Algo de Prometeo asoma en tus palabras y eso ya magnifica todo lo dicho. Enhorabuena... gui
21-08-2009 tuve que leerlo varias veces para entender el fondo de lo que quieres decir... muy interesante y el final sorprendente, una excelente reflexión... !! anlin
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