Heme aquí otra vez,
canción,
pastafrolas ad-honorem.
Un invento de tu satisfacción,
un mentol,
pastafrolas sin sabores.

Quien deslizará los argumentos traidores,
quien sopapeará los candores.

Mirenmé, abstrayendo,
un ungüento;
Pastenacas de martilladores.
Mucho ardor en el convento,
sin pretextos.
Un coliflor de mil colores.

Quien entenderá al esbelto,
esto no es El Estero.

Basta ya, mil cantores,
Cual pastafrola de los amores.