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Inicio / Cuenteros Locales / Rita-Morgan / Morfología política (vii)

[C:425533]

Y se extiende, muerde
la mano, el
cuerpo enhiesto
del silencio de mis
muertos.

Soy la tierra y en
mi gimen sus
manos agarrotadas,
cada célula
se extiende por
mi alma y de
mi cuerpo en la
noche crecen flores,
soy la tierra
y me cubrió la
nieve de sus
ojos secos, me
lamía el
ánfora de recuerdos
de tu sonrisa
triste.

Y en el mar flotan
cuerpos que no
quieren morir, que
agonizan en su
inexpugnable charco
de ternura, y
mi cariño se hace
agua, se hace
día y se vuelve
contra el sol, y
cree, anochece con
sus innominados
y muertos cuerpos,

¿Dónde quedaron
tus noches de
cálido estío?

¿Dónde las palabras
que nunca susurraste
al amor
del cuerpo de otra?

Y aún gotean tus
lágrimas de
nieve y caen,

caen,

caen,

las sonrisas, otrora
lángida semilla,
se atraviesan en
la noche de la
muerte, de soledades
y locuras.

Y el silencio nos cubre, nos
cubre el agua de su
odio desplegado
en nuestras almas
liberales, que
piensan en el día
en que podamos, juntos
recoger la semilla
que sus cuerpos
torturados formaron.

Texto agregado el 07-10-2009, y leído por 64 visitantes. (1 voto)


Lectores Opinan
07-10-2009 Un bello poema*5 aimara
 
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